Nothing left to lose

"… hoy, los cigarros son balas y tu guardas demasiados casquillos. Dejas que las palabras suenen lentas y pesadas, y te aplastan. La luz te molesta en los ojos, así que para que abrir las ventanas. Tu tono pálido empieza a camuflarte bien en las paredes blancas rotas por el amarillento del tabaco. Te sientes un poco menos vivo.

A ratos, te ves solo pero no te importa, a ratos, le das demasiada importancia a estar solo. Te dices a ti mismo que seguramente hay momentos peores, pero no los recuerdas. Puede que sea culpa tuya. No. Es culpa tuya. Es algo definitivo, tu eres el culpable. Miras el móvil esperando encontrar un mensaje, una llamada perdida, publicidad… lo que sea. Algo que vibre entre las ondas de silencio. Pero nada pasa. No cambia nada, nadie está acordándose de ti. El pensamiento fugaz de ser tu quien llame o escriba, es eso, algo fugaz que descartas. Mientras, entre tanta oscuridad y raíces de misantropía, empiezas a recordar y a hacer recuento de cada hora de tu vida a la que tu cerebro tiene acceso. Enhorabuena, has conseguido que tu día deprimente sea ahora un día de mierda. Después de darle vueltas a tu pasado y hacerlo jirones, solo algo que dices rompe la bruma de humo y ausencia. Una frase en tono susurro y ni siquiera es tuya:

"He sido feliz catorce días no consecutivos"

Te sonríe la fortuna. Hay gente que no ha tenido ni eso."

-- No tengo miedo a morir, tengo miedo del mañana. --

LLuvia

 

Y si te digo que los días pares no puedo respirar?

Se me acumula el color gris en el lateral izquierdo del tórax y se me cuelan tus reproches por norte de los bolsillos.

Las goteras son de aire condensado, calor humedecido que llora por cada pared.

Desbordando los dibujos del papel pintado.

Oigo música a través de las costillas de las paredes.

Justo dónde se esconde el corazón de los edificios.

Por encima del sonido del metrónomo que llevo atado con alambre al pecho.

Muevo las manos agitando marionetas que no existen tan sólo por hacerte reír.

Mientras hoy, que es día par, se me secan los pulmones y la rabia.

La imagen del mundo que devuelven los espejos es distinta dependiendo de la hora del día.

Sumergidas quedaron todas las palabras que se escribieron con tinta indeleble y que hoy, se han borrado.

Parecidos razonables entre tus sentimientos y los de nadie.

Cuando tras las cortinas el sol se esconde y asoma tímido con una sonrisa.

Cuatro cuartos de tempo y tiempo para rellenar con segundos que se evaporan como el alcohol.

De cada dos argumentos uno siempre es mentira.

Y todo lo que puedo medir siempre es pesa más de lo que mide.

Como siempre, volvimos a los caminos para ver lo que anduvimos

Para no volver nunca a cometer los mismos errores.

Aguarda bajo el techado con tu imagen infantil de enormes ojos y limpia mirada.

Espera a que pasen las lluvias y los tornados.

Tarde o temprano vendrán cobardes con crueldad tatuada en los labios para entorpecer tu infancia.

Pero mantente libre y consentido.

Sublime y perspicaz, para que cuando te moje la lluvia no te cale los huesos.

Detrás de todos los truenos, siempre hay un cielo que llora.

Delante del jardín donde jugábamos en verano, sigue estando el mismo chico vendiendo la misma limonada.

Acida y sin azúcar.

Hay cosas que no cambian, y cosas que no deberían cambiar jamás.

No respiro porque me cuesta, no respiro porque me duele, no respiro porque vinieron los años vestidos de adulto y adulteraron lo que fuimos.

No respiro porque lo mismo si lo hago, dejaré de escuchar la música y sólo quedará el metrónomo, sangrando compases entre mis manos.

-- No necesito ser el primero, sólo el último. --

Prin(cesas)

De princesas va la cosa.

De princesas de pelo largo y vestidos de fiesta que juegan a destrozar corazones.

Aunque lo mismo... lo mismo va de corazones que se desgarran y desvelan sus desnudas fibras al aleteo de unos parpados que confunden brújulas y estrellas.

Las vísceras no mienten; su forma, su reacción y las acciones que han prescrito no sólo hablan de su dureza sino de lo endebles que fuimos antes.

Ciegos necios de manos tristes y envejecidas que mueren al contacto de una piel distinta a la propia.

Mientras, un trovador con un sombrero de ala ancha, nos canta en manga corta nuestra desafinada historia que verso a verso se resta a menos leyenda.

Serás un cuento infantil, le dijo.

Cuando tus recuerdos toquen fondo, ahogarás tus penas en vodka barato y mujeres más baratas todavía.

Porque desde el pozo ha dejado de verse la salida. La noche ha camuflado la luz que te guiaba y ahora, tan sólo te resignas.

A ver pasar la nada de la mano de la vida mientras charla con el amor de un juego en el que no eres ni la princesa ni el villano.

No hay más sueños que cumplir si dejas de soñar.

Lástima jugárselo todo a un farol de besos y quedarte siendo sapo. Habiendo jugado hasta las cuencas de los ojos.

Tal vez otra oportunidad? Las princesas no repiten juego.

Están demasiado aburridas paseando por sus nobles jardines llenos de pobres súbditos enamorados de su vida.

Riendo a carcajadas mientras hablan del inepto que creía que podía tener un reino al lado de una reina siendo sólo un sapo que escribía versos a la luna.

Ni poetas ni hadas.

Ni cuentos ni veranos.

Sólo otoños de desnudos frívolos que se visten de primavera y se van marchitando hasta el invierno.

Como flores sin tierra.

Hielo que nunca se deshiela y agua que nunca hierve.

Celos que no son celos sino miedo.

Y miedos que son más cobardes que todas las lunas nuevas.

Para la princesa que no desgarra un corazón no existe la gloria eterna.

Y tú, vasallo, escondes tras cada achique de cabeza un minuto de reposo en el fondo del pozo que sin saberlo, tú mismo cavaste.

Como dicen, los sueños, sueños son. Y aunque lo callen, las princesas no son para los sapos, son para crueles villanos de armadura negra y negro escudo, y más negro corazón.

Quédate si quieres esperando el cuento.

Yo por si acaso, me resigno a trovador.

-- Tenía que encontrarme contigo. Esa era la señal. Me has salvado la vida. --

K-alma

Cuando varé el barco en la playa no recordaba que playa era ni como había llegado hasta allí, ni cuantos días habían pasado desde que decidí olvidarlo todo.

Pero me quedé allí, postré mi cuerpo en la arena por si acaso venias.

Al ir pasando los días y las horas con hambre, me convertí en pirata.

Bebí ron del bueno y canté a mujeres que no eras tú.

Llegaron las noches y sus mareas, y tú seguías sin venir.

He de confesarte, que en más de un minuto y de dos, pensé en darlo por perdido, el tiempo digo.

Sobre todo cuando se me paró el reloj.

Pero siempre quedaba más ron que no quería esperarte conmigo.

Seguí bebiendo hasta olvidar cuanto hacía que esperaba.

Hasta que llegado el momento me quedé sin voz de cantar, sin ron que beber y sin motivos para esperar.

Así que me fui, tal y como había llegado, creo.

Más naufrago que pirata, más hambriento que de costumbre y más borracho si cabe que la última vez que te vi, creo.

No sabría decirte cuantas noches pasaron hasta mi rendición, ni en que pensaba cuando te pensaba, ni en que estación los recuerdos se volvieron imposibles.

Tampoco sé, y esto si lo siento, cuando te maté mentalmente, cuando te convertí en un fantasma que cenaba ensalada y veía películas abrazándose al cojín de tienda sueca.

Y así como tampoco sabría donde comenzó mi locura.

Lo mismo en tu cintura, lo mismo, en mi corazón.

Sólo sé que fui bohemio sin ser artista y que hablé de ti con todas las olas que tocaron la arena.

A pesar de los pesares, no creo haber perdido el tiempo esperándote, aunque si bien ahora siento que lo pierdo al intentar hacerte entender, que esperar por nada en el fondo tiene sentido.

Porque después de cada noche llega un nuevo día, y al final, y solamente al final, entiendes que es mejor haber perdido esperando un imposible que soñando con él.

-- Porque conmigo siempre es así, empieza mal y termina peor. Nunca acierto cuando elijo un número. ¿Ha visto esos papeles pegajosos para atraer moscas en espiral? Pues yo soy igual, atraigo las historias cutres que pasan a mi lado. Creo que hay gente así, que son como un imán para aliviar a los demás. Nunca acierto cuando elijo un número. Todo lo que intento, todo lo que toco se convierte en una putada. --

Broken

Como el punto intermedio que nunca tuvo un principio y que por tanto no tendrá final.

Como perder el norte al sur de una intención confusa que se interpola entre oriente y occidente.

Eres bien recibido en tu física de decadencia lumínica. Te apagas.

Mientes cuando dices que las cosas no son como debieran.

Puede que no sean como esperabas, pero desde luego, son como deben ser.

Y detrás, las manos atrapando una nuca y un pellizco desde la base de la espalda hasta el punto más cálido de tu corazón.

Tocado y hundido.

Cuando sientes una sonrisa reptando por tus cicatrices, no hay heridas que valgan.

Es la libertad de un marinero, decidir morir en un océano más ancho que todos los mares.

De agua dulce.

Dulce como la hora en que decidiste que la parte más colorida de tu mundo iba a ser en blanco y negro.

No tan mala decisión si vas a quedarte a oscuras.

Si enciendes mis luces, abro tus ventanas.

-- ¿Por qué no me llevas a otro lugar? A un lugar al que yo no pertenezca y nos escondemos hasta mañana. --